Notre peuple n'est rien, il fut pourtant grandiose.
Il est mort à présent, nous en sommes la cause.
Jadis, dans ces vallées, il dominait sans peine
Des hordes de guerriers de force surhumaine.
Il avait trouvé là dans ses curieuses danses
Des os, du sang vermeil et d'étranges essences;
Il a su rassembler d'une infâme souillure
Les monstres les plus vils qu'ait conçu la nature.
Et quoique peu nombreux, les Sinans se battaient.
La journée et la nuit, toujours, ils inventaient
De nouvelles espèces, d'autres énergumènes,
Pour se débarrasser de l'autre race humaine.
Ils n'étaient pas glorieux, mais toutefois puissants;
Ils mangeaient des carcasses et s'abreuvaient de sang.
Notre peuple n'est rien, car les remords le tuent;
Notre peuple est docile, essoufflé, abattu.
Déchéance
Toute contrée étrange et aventureuse attire son lot de héros. Mais que seraient ceux-là sans un poète pour chanter leurs exploits ?
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